Inklusen

Christian Rosenau

vor dem Fen­ster hin­term Haus:

das unge­kämmte Gras, durch das
der Frost die stei­fen Fin­ger zieht.

der Baum, ein schat­ten­lo­ser Zeuge,
von Dürre ske­let­tiert. nebenan

emp­fängt die leere Wäschespinne
Signale aus dem All. der Tag hält,

was er an Stille verspricht.
und in der Regen­tonne eingeweckt,

ver­plombt von einer Schicht aus Eis,
ein fau­ler Apfel – das einzige

Indiz für einen Sommer.