Aufbruch

Christian Rosenau

der Win­ter­kno­chen
abge­wetzt – wei­ßer Staub
der auf­steigt, nachts,

im mund­lo­sen Gehen. wenn,
was dir im Schlaf die Laute aus
der Kehle drückt, sich
lang­sam senkt mit jedem Schritt.

der Atem ein­ge­dickt, er
geht vor­aus, er bleibt zurück, wenn du
den Kopf nach hin­ten drehst:

der Schmerz ist dünn
im Fen­ster, wo das Heim­weh lauert
am Ende die­ser Fersenspur.

und nur dein letz­tes Wort
lehnt ein­sam in der Tür

und ruft dir nach

Alle Rechte beim Autor. Mit freund­li­cher Geneh­mi­gung des Autors.